Lúgubres pensamientos acerca de una insípida existencia que se marchita. Asomado a la ventana reflexiona acerca de su insignificante vida mientras fuma un cigarrillo y mira al infinito. Hace un mes le detectaron cáncer de pulmón, pero él no piensa renunciar a una de las pocas cosas que le producen placer en la vida. Abajo, en la calle, el ruido de los cláxones es ensordecedor. Parece que se ha formado un buen atasco. Un conductor se dirige al que tiene delante con gesto amenazante y el otro le dirige una serie de improperios. No llegan a bajarse de sus respectivos coches porque el tráfico avanza ligeramente y lo dejan pasar. Él mira la escena impasible, aunque un tanto molesto, no le gusta sufrir ningún tipo de interrupción mientras se asoma a la ventana a fumar. Tiene una de las mejores vistas de la ciudad desde su casa, y esos momentos del día son lo único que merece la pena ya. El médico le ha dicho que hay una mínima esperanza si se somete a tratamiento, que podría llegar a superar el cáncer. Pero él ya no quiere seguir luchando por vivir, hace ya mucho tiempo que no tiene nada por lo que merezca la pena hacerlo, y aún más tiempo que no se siente feliz. Cuando supo lo de su enfermedad, lo consideró como una señal, había llegado la hora de que dejase de vivir esa existencia vacía, así que, ¿quién era él para oponerse al destino? Esboza una sonrisa irónica cuando recuerda ese pensamiento. Él siempre había espetado a sus amigos que no creía en esas mamarrachadas del destino, cada vez que uno de estos le echaba la culpa de sus males a su mala fortuna. Pero sus amigos le dejaron de lado hace ya tiempo, no le comprendían, y no hicieron nada por remediar esa situación. Decían que desde el accidente estaba cambiado, que no era el mismo. Así que, uno por uno, le fueron abandonando, ante su total indiferencia. No los necesita, no le aportaban absolutamente nada. Se siente mejor solo, solo y completamente vacío, y ese mismo vacío es el que llena sus reflexiones.
No hay comentarios:
Publicar un comentario